Lila bajó de su avión en una ciudad de Río Gallegos turbada, repleta de personas, bocinas y gritos que ni siquiera el ruido del viento fuerte podía tapar. Desde ahí se subió a un micro prácticamente vacío, a pesar de la advertencia de que no era conveniente, que su destino no sería alcanzable. El chofer la miró raro, desconfiado cuando vio el destino de su pasaje.
En la frontera con Chile, los carabineros le recomendaron ir a Punta Arenas o cualquier otra localidad de ese país. Lila fingió aceptar la propuesta.
Cuando el micro llegó al ferry, varios barcos cruzaban llenos de argentinos que se trasladaban al territorio continental argentino, llenos de bolsas y equipajes, algún mueble y varias mascotas alteradas. Al otro lado los esperaba un centenar de micros y camiones.
El micro de Lila siguió hasta el fin del territorio chileno. Ahí el chofer le dijo que la esperaba veinte minutos. No más, y que lo hacía de onda.
En la frontera vio un cartel que decía «Welcome to Fireland». Entró a la oficina para hacer el trámite del ingreso y un marine estadounidense, en un rudimentario castellano le exigió:
—Deme su permiso.
Lila buscó sus papeles y se los entregó.
—No tiene permiso.
—Sí, tengo. Esta es la visa estadounidense. Tiene que dejarme pasar. Ni siquiera tendrían que estar ustedes en mi país.
Un grupo de marines al costado se rio.
—No tiene permiso especial de Fireland. Vuelva a su casa.
Lila salió de la oficina para seguir su camino, ignorando las palabras del marine, que ni bien ella dio dos pasos afuera, tsmbién salió, levantó un fusil y dio la orden de alto.
Lila lo miró, apretó los dientes, largó unas lágrimas y siguió su camino. El chofer gritó cuando la vio desplomarse y corrió a levantarla para llevarla a buscar un médico, pero ya no valía la pena.
